Confissões de uma balzaca injuriada

(Recebi por e-mail, sem os devidos créditos. Infelizmente, desconheço a autoria. Mas bem que poderia ser minha.)

Minha bunda caiu. Do nada. De repente.
Assim, sem avisar, sem nem uma preparação, uma conversa, uns tapinhas no ombro, um chororô.

Fui dormir com ela redondinha, em pé da silva e alegre, acordei com ela esparramada, quadrada, alasanhada, triste.

Em frente ao espelho, que até então eu achava que era amigo meu, assisti calada e estupefata ao bizarro espetáculo das duas bandas despencando rumo ao chão.
Minha bunda caiu. E não, não é exagero.

Não me venha com conselhos, dicas ou palavras doces, não me venha com aquele papo ridículo de "quem liga para bunda?".

Eu ligo para bunda! Os homens ligam para bunda.
Mulheres ligam para bunda (principalmente para a bunda alheia).

O Brasil inteiro liga para bunda. Bunda é tudo nesse país de bundas!

É só pensar na abundância de bundas famosas Luma Bunda de Oliveira, Gerald Bunda Thomas, Waldomiro Bundão Diniz, Juliana Ô Bunda Famosa Paes...
Minha bunda caiu. E, admito, não foi à toa.

Eu não fui nada bacana com ela nos últimos anos.

Comi de tudo, enchi a cara de refrigerantes, açúcar, massa, pão, salgadinhos, chocolate... tudo que engorda. E não fazia nada para gastar as calorias. Sedentarismo + comida = bunda caída. Não tem saída.
Minha bunda caiu. E isso dói. Dói fundo, dói de verdade.

Dói mais ainda olhar no espelho e ver que a tal da (miserável, mil vezes miserável!) Lei da Gravidade já começou a fazer efeito.

E eu sou tão novinha! Que mundo injusto e cruel, meu Deus!
Uma amiga costuma dizer "depois dos trinta, é só ladeira abaixo".

Outros amigos, mais otimistas, confortam-me alardeando os benefícios da malhação, da lipo, da força de vontade...
Não que eu vá fazer alguma coisa para levantar a minha bunda, longe de mim.

Caiu, caiu. Não vou chorar pelas nádegas derrubadas.

O único exercício que me permito fazer é levantamento de talheres.
E copos. E só. Minha bunda caiu. Mas meu humor não.

Além do mais, o que vale é a beleza interior.
Balela! Mentirona!
Como dizem os Cassetas, quem gosta de beleza interior é decorador.